Contre le mur où pend la toile d'araignée,
Les sacs tout bosselés de noix sont préparés
Pour le marché ; dans ce coin les marrons lustrés
Se mêlent à la pomme de terre imprégnée
De l'odeur du sillon mouillé. On sent le pin,
On sent aussi le cidre et la feuille séchée,
Et l'on dirait rêvant captive à la croisée
L'âme des bois d'été, des champs et des chemins.
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